Local Gestures
because the personal is cultural
LOVE, by Loïc Touzé and Latifa Laâbissi, is a clearly delimited series of a dozen tableaux that can be narrowed down to a single action, each lasting about five minutes. In what becomes a ritual, the dancers enter the stage from the side and turn their head to the audience as they do so. They stand still with a neutral facial expression before performing their action and then returning to a still position before exiting.
Onstage, they fake boxing with their eyes closed, they walk on all fours like animals, the pretend to tap dance while barefoot… We are in a world of imaginary play, where the performers are devoid of emotional complexity, dehumanized, as clowns always are. In Dance and the Lived Body: A Descriptive Aesthetics, Sondra Horton Fraleigh writes, “The audience perceives [the dancer’s] dance through her movement as it conveys her intentions. In short, they see what she does and see the thought in it – not behind it or before it. If she moves softly, they see softness; if she moves sharply, that is what they see.” In light of this, it is interesting that LOVE is framed as a dance show since this conjunction is never present. Instead, everything the dancers do is fake. Even when they hit each other, it is never enough to actually hurt. When a woman pretends to run away from someone, she remains in the same spot. Given this constant artificiality, LOVE is more intellectual than emotional. One can only assume that the title is ironic. For the final scene, the picture of trees is lowered until it becomes the backdrop. It is only a signifier for the end since the conclusion is never earned. Each of the tableaux, essentially the same, could be interchanged without affecting the work in any way whatsoever. As such, it is reminiscent of Chris Haring’s Running Sushi, seen last year at Usine C. As I’m writing this, I come across another quote, this one by Oscar Wilde: “There are two ways of disliking art. One is to dislike it and the other is to like it rationally.” September 10 & 11 at 8pm Agora de la danse www.escalesimprobables.com 514.525.1500 Tickets: 28$ / Students or 30 years old and under: 20$
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“Shake that ass” began my review of Ann Van den Broek’s Co(te)lette, and so could begin my review of Marlene Monteiro Freitas’s Paraíso – Colecção privada. Except there is a notable difference between the two works: in Co(te)lette, it was three women shaking their ass; in Paraíso, it’s three men. Also, while the gaze of men could be felt everywhere in Co(te)lette, they were nowhere to be found onstage. In Paraíso, the opposite gender finds embodiment in Freitas herself, who appears as a gothic mistress of ceremony with organ music at her disposal. She wears a black cactus-like helmet that is potentially inspired by spiders and her top comes with matador-like shoulder pads. For their part, the four men that join her are shirtless. Otherwise, some show the physical characteristics of particularly virile animals, like the tail of a horse or the horns of a ram. However, wild they are not. They are her beasts and they are most well trained, doing whatever she demands on command. Movements of her arms are scored by little bells, turning her creatures into Pavlov’s dogs. While their shell is butch, their behaviour is otherwise. Their dance is spastic, nervous. They look like battery-operated toy dogs, their movement jerky, like they’ve been emptied out of their soul and are now more akin to robots. When in a particularly S&M section Freitas jams a harmonica in one man’s mouth, the other’s wide doe eyes reveal that each fears the same fate. The horse-like man uses his hands to mimic wings on his back and a horn in the middle of his forehead, turning himself into a cross between a unicorn and a Pegasus. To satisfy their mistress’s desires, they must be able to change on a dime. There is something clown-like in the way all the performers act, if clowns weren’t the worst thing in the world. One man moves his pecs to the music. She rewards her pets with food (peanuts?)… though not always. When they take a break, Freitas feasts on a chicken and even offers some to a few audience members, but none to her male dancers. Her power extends beyond the stage as she orders the sound person to raise the volume or stop the music. She even targets coughing audience members by turning her hand into a fist. Paraíso is a sexist fantasy turned on its head. The question is whose paradise, of course, since (as the subtitle implies) the concept is necessarily private, personal. It’s only ever paradise for who is in power. The show might be a bit one-note, but it’s a pretty good fucking note. The movement vocabulary is singular and the dancers' commitment to it brings an equally unique world into being. The four men leave the stage shortly before the end, leaving Freitas to hog the spotlight. I wish the choreographer had carried her premise to its ultimate end by being the only one to come back out to take a bow. June 4-6 at 9pm Agora de la danse www.fta.qc.ca 514.844.3822 / 514.842.2112 Tickets: 38$ / 30 years old and under: 33$ From March 25 to 27, dancer Anne Thériault will fill Ashlea Watkin’s shoes (and mask?) in Nicolas Cantin’s Klumzy. Here is what I had to say about the show when I saw it at Festival TransAmériques back in June. Spectacle. “Spectacle,” Ashlea Watkin repeats throughout Klumzy, as if to remind us that nothing should be taken at face value specifically because everything is face value. Or maybe it’s the opposite. Maybe it’s ironic since, as usual, show producer Nicolas Cantin does as little as he needs, giving us the opposite of the spectacle, antitheater. By saying the word, Watkin is transforming the context into content. The same could be said of Cantin’s presence onstage in this mostly-solo quasi-duo. It is as if he does not want us to forget that, while the show might be biographically about Watkin, it is his show and therefore is just as much about him. Maybe even more so. Watkin tells us that she used to be into Aerosmith, but that’s not the music Cantin plays on his laptop. When he plays punk rock, he’s the one dancing along to it, not her. By being onstage, Cantin is refusing the purity of biography. “It’s an image,” Watkin says. On a small square screen, a picture of her is projected. “It’s an image of me.” She might be talking about the picture, but she could also be talking about her live body, also mediated. “It’s me.” It is while wearing a mask of an old bald man that she is looking at her picture, creating a distance between the self and its representation at the same as she blurs the line between them. The recording of her voice has been manipulated, possibly speeded up, has a higher pitch certainly, has been chipmunked, rendered childlike. There is again a distance created between Watkin now and as a child – introducing the idea that maybe our memory should not be fully trusted – as well as a blurring between the two. That we dialogue with our selves only proves the inconsistency of said self; otherwise it would speak with a single voice. There is always something off in Cantin’s world, courtesy of aforementioned antitheater. Watkin speaks into a microphone, but she’s whispering. She’s doing so at the back of the stage, her back turned to the audience. Her microphone is on a stand, but she’s holding the stand sideways, so that it’s not resting on its legs. Wearing her mask – deceptively realistic, especially in soft light – she keeps opening her mouth slightly, as though chewing. The effect is unsettling. We know it’s a mask, and yet our mind constantly lapses into viewing it as a real face. To qualify as realistic, something has to be fake. At the end, Atkin pulls on a string to make the front legs of a chair hover slightly above the floor. This is as much magic as Cantin is willing to give us. March 25-27 at 8pm Usine C www.usine-c.com 514.521.4493 Tickets: 32$ / Students or 30 years old and under: 24$ D’après une histoire vraie, by French choreographer Christian Rizzo, is two drummers and eight dancers, a total of ten men including five with long hair and half a dozen with beards. I’m saying this because it’s the casting of my wet dreams. I’m saying this because I should have loved it. I did like it though. The show certainly has a lot of qualities going for it, most of which come from the fact that it is inspired by folk dance. As a result, D’après… avoids a lot of contemporary dance clichés. First, let’s mention how rare it is for a choreographer to know how to make men dance together. Often, contemporary dance will go straight for antagonism – drama is always the easy answer – as though it is the only way men can interact. That’s right… Even in contemporary dance we have to put up with this macho bullshit. However, here we witness interactions that are refreshingly different. Men put their arms on each other’s shoulders, hold hands, support each other, lean on each other, and invite each other to dance. The feeling of fraternity, of inclusiveness that emerges as a result makes the show most endearing. Indeed, there is something soft about D’après…, like the middle grey floor where the dance takes place or the low-key lighting that gently reveals it. There is a balance between the moments when the dancers are physically linked and the ones when they dance on their own. Both appear to be grounding experiences. The performer finds his footing as he sways from foot to foot on the beat, holding his hands behind his back, before joining his comrades. Since folk dance is usually practiced by non-professionals, there is also a switch of importance between the limbs. Édouard Lock has said that the difference between a dancer and a non-dancer is in the legs. Here, it is obvious. The steps executed by the dancers are simple and it is in their arms that most of the movement occurs. There is no showing off. Gone is the ego of the performer. This is about the pleasure of being together. Also gone is the existential crisis from contemporary dance. Folk dance is life affirming. As one dancer walks around the grey floor, standing on the outside looking in, we can feel his admiration before these dancing bodies, his desire to join them. Where Rizzo has more trouble is in the tricky transition that a community dance must undergo to become a theatrical dance. The choreographer does what he can by introducing elements of contemporary dance, like the modern set design or the variations in numbers of performers and speed of the dance, yet there is something that prevents the dance from imposing itself in our eye or in our mind. Still, let’s mention that Rizzo does a better job of it than Hofesh Shechter had with Political Mother. In the end, the best thing about the show for me was the drummers. Then again I always feel that way. May 30 & 31 at 8pm Théâtre Jean-Duceppe www.fta.qc.ca 514.844.3822 / 514.842.2112 Tickets: 48-58$ / 30 years old and under: 43-48$ Germinal d’Antoine Defoort et Halory Goerger, c’est du théâtre qui ne prend rien pour acquis, incluant le théâtre. C’est donc une genèse de la scène qui débute dans le noir et qui, comme l’autre genèse, doit d’abord faire appel à la lumière pour révéler ce monde. Outre les parallèles avec le récit biblique de la création, Germinal joue avec l’histoire de l’humanité. C’est donc ainsi que le mot écrit, projeté sur le mur du fond, précède inexplicablement la parole. Les quatre interprètes en viennent à se servir des surtitres pour dresser une liste de leurs découvertes scéniques et des concepts qui en découlent. C’est la boîte de Pandore qui s’ouvre et les concepts s’enchaînent et se multiplient jusqu’à ce qu’on n’arrive plus à y voir clair. C’est alors que les interprètes ont cette autre idée très humaine, celle de créer des catégories pour démêler tout ça. Influencés par les éléments limités à leur disposition et la découverte d’un micro sous la scène, ils décident de diviser les éléments entre ceux qui font « pocpoc » au contact avec le micro et ceux qui ne font « pas pocpoc. » Émergent alors l’absurdité de l’aspect arbitraire de la catégorisation, l’ironie qui en ressort lorsqu’on découvre que l’idée du pocpoc ne fait pas pocpoc, et la métaphore alors qu’on se rend compte que quelque chose peut faire « pocpoc dans le cœur. » En répartissant leur énumération sur une ligne chronologique, ils en viennent au moment présent, au-delà duquel l’inconnu règne. Toutefois, ils entrevoient le mot « fin » avant de rapidement rebrousser chemin. Évidemment, il est question de la fin de la pièce, mais aussi celle de la vie. Les interprètes passent donc à travers les étapes du deuil avant que Beatriz Setien, en mode acceptation/reconstruction, déclare « Je propose qu’on fasse un truc bien. » C’est alors qu’ils créent une chanson à partir de la liste de mots qu’ils ont débité tout au long du spectacle. Encore une fois – je pense à Built to Last de Meg Stuart, vu le soir précédent, et Tragédie d’Olivier Dubois – l’art est présenté comme étant la réponse appropriée face à la mortalité, la seule rédemption possible. Alors que les mots s’accumulent, on peut penser au livre-poème Alphabet d’Inger Christensen, ode à l’abondance de la vie. En passant de rien à tout, Germinal peut aussi nous rappeler le film Nothing du Canadien Vincenzo Natali, si on le faisait jouer en sens inverse. Germinal baigne dans l’humour. Les blagues sont souvent évidentes et étirées au-delà de leur élasticité. C’est un spectacle qui se veut plaisant et séducteur; et, soir de première montréalaise, il a visiblement plu à un public séduit. Personnellement, ça m’a fait apprécier de plus belle Built to Last, moins racoleur, plus admirable. 29 & 30 mai à 20h / 31 mai & 1er juin à 16h Maison Théâtre www.fta.qc.ca 514.844.3822 / 514.842.2112 Billets : 43$ / 30 ans et moins ou 65 ans et plus : 38$ Lorsque j’ai assisté au concert de Martha Wainwright au Théâtre Outremont, je ne pouvais cesser de percevoir l’événement tel qu’il était. Assis au balcon, j’étais étrangement conscient du fait que nous étions sur une gigantesque boule qui flottait dans l’espace, boule sur laquelle un bâtiment avait été érigé, bâtiment dans lequel un être humain chantait, être humain qui était observé par une centaine d’autres de son espèce. Tout ça me semblait d’une absurdité et d’une beauté totales. Cette absurdité n’est pas seulement le contexte inévitable de Built to Last de Meg Stuart, mais aussi son contenu. Au-dessus de la scène est suspendu un mobile géant de neuf planètes entourant un soleil blanc. En avant-scène git une maquette de tyrannosaure. La scène, microcosme pour la planète terre au complet, apparait comme un terrain de jeu immense où les actions humaines n’ont rien à voir avec les forces de l’univers. L’insignifiance des humains transparaît. Ils ne font que jouer; ils n’ont jamais la chance de participer aux affaires de l’univers ou même de les influencer le moindrement. La danse initiale des cinq interprètes se limite à un calcul de l’espace, aux paramètres du corps qu’ils ne peuvent jamais excéder. Ils sont confinés à l’humain. Alors, sur ce terrain de jeu démesuré, les danseurs (mais aussi les personnages qu’ils interprètent) font du théâtre. Leurs mouvements ne s’accumulent pas; ils ne font que se suivre et ils perdent leur sens aussitôt qu’ils sont exécutés. « Nous sommes motivés par l’enthousiasme, » dit l’un des interprètes. L’enthousiasme… Un sentiment vif, mais qui ne sait perdurer. « What’s in our hearts and in our souls must find a way out. » Built to Last avance au son de Stockhausen, de Beethoven, de Rachmaninov… Il y a un décalage énorme entre ces musiques dramatiques et la danse des interprètes, qui ne font pas dans la virtuosité. Ironiquement, la musique semble plus appropriée pour le mouvement des planètes que celui des humains. Notre musique est plus grande que nous. Peut-être est-ce pour cela que la musique de Beethoven aura survécu plus longtemps que Beethoven lui-même. Elle n’est pas du domaine de l’humain, mais du divin. Dans un cube blanc, les danseurs bougent comme s’ils se trouvaient en état d’apesanteur. Les quelques moments magiques offerts par Built to Last ne semblent pas parvenir de l’intérieur de l’humain, mais de sa place dans l’univers. Je le répète : nous nous trouvons sur une boule qui flotte dans l’espace. Dans Forgeries, Love and Other Matters, œuvre co-créée avec Benoît Lachambre, Stuart nous avait présenté un monde post-apocalyptique. À la manière de Charlton Heston devant la Statue de la Liberté dans Planet of the Apes, avec Built to Last, on se rend compte que ce monde est peut-être déjà le nôtre. Tout dépendant d’où notre regard se pose, le titre du spectacle peut paraître ironique ou approprié. Les planètes sont faites pour durer. Le dinosaure, non. Les humains… Ils sont des dinosaures en devenir. Nous ne sommes que de futurs fossiles. 28 & 29 mai à 20h Usine C www.fta.qc.ca 514.844.3822 / 514.842.2112 Billets : 48$ / 30 ans et mois ou 65 ans et plus : 43$ Il y a un an, je voyais Hetero, une pièce de danse des Japonais Teita Iwabuchi et Kaori Seki. À ce moment, mon cerveau avait malheureusement cessé de fonctionner, me laissant sans critique. Je m’étais promis que je me ressaierais plus tard… Nous voilà un an plus tard. Je me ressaie, mais il y a toujours un blocage. Pour une raison obscure, je ne parviens pas écrire ma critique à la troisième personne. Pour une raison obscure, ça sort comme ça : Si je faisais le même mouvement que toi, En même temps que toi, te verrais-je mieux? (voir = comprendre) Si j’étais ton miroir, te verrais-tu en moi Ou ne percevrais-tu que la différence, Ce qui est le même en nous s’effaçant, (1 – 1 = 0) Ne laissant transparaître que nos différences, Que ce qui déborde de ce même? Pourrais-je t’écouter dans le silence? Ne puis-je t’écouter que dans le silence? Pourrais-je t’écouter si bien Que je pourrais te voir Lorsque tu es derrière moi? Je ne peux jamais arriver à être Parfaitement toi, ce qui me chagrine Et me réconforte. Je désire La symbiose tout autant Que ton individualité. Je désire la balance de moi moi/toi toi\moi toi comme une respiration. (inspiration = expiration) Je ne veux pas que tu sois moi, Pour que nos corps puissent s’entremêler Comme des doigts en prière. Je veux que ton corps soit L’espace positif de l’espace négatif De mon corps. ( +/- ) C’est ainsi Que tu reposeras sur mes épaules J C J A O A M U M B B E E Sans difficulté Et que lorsque tu les quitteras Je sentirai le poids De ton absence. ( -/- ) I didn’t watch Eurovision this weekend but I did go to Tangente to see Dance Roads, so let’s pretend that it’s the dance equivalent of Eurovision. In competition: Wales, the Netherlands, Canada, Italy, and France. Representing Wales, Jo Fong with Dialogue - A Double Act A video projection where the public sees itself in real-time, as in a mirror, which reminds me of the Belgian theatre company Ontroerend Goed’s Audience (and this even though I haven’t seen it). On stage, six chairs, two of which will find seaters, the female performers of Dialogue - A Double Act. They provide the suggestion of a performance, a sort of low-energy runthrough, like Michèle Febvre in Nicolas Cantin’s CHEESE. They often explain the performance instead of or just before actually doing it, like Andrew Turner had in Duet for One Plus Digressions. All this to say that it’s as charming as the performers are, but leaves us with a feeling of déjà-vu. Representing the Netherlands, Jasper van Luijk with Quite Discontinuous An athletic duo for two men with lots of floor work, which could make us think of breaking, but the moves are decidedly contemporary. The dancers are agile and the partner work is inventive. The relationship between the performers remains ambiguous. There seems to be a desire for connection, but both are on their own trajectory so that there is a difficulty in connecting. It might even be impossible. After one lies on the ground as though dead, the other shines spotlights on him, as an homage to the other and the desire for connection with him in spite of its unfeasibility. Representing Canada, Sarah Bronsard with Ce qui émerge après (4kg) A strange creature appears in obscurity at the back of the stage. We imagine there’s a dancer under there, though we can’t even figure out in what position they are. Soon we are able to make it out: it is her dress worn upside down, hanging off her body. She drops it on the floor, leaving her with a black pant-and-shirt combo. This is significant because Bronsard dances the flamenco but, like she leaves the typical dress behind, so she does with other elements of the dance. For example, she performs to ambient music and a dozen percussive contraptions with Mason jar lids for drums. As such, it’s hard to anticipate where the piece will go at any given moment, casting flamenco in a new light. Representing Italy, Andrea Gallo Rosso with I Meet You… If You Want Another duo for two men, which begins with them pushing each other’s back repeatedly, a rather lazy display of antagonism that unfortunately ends as soon as it gets more creative. In the second section, they evolve independently before falling into partner work for the third act. They end with the choreographic find of the piece as the two men, standing back to back, slide against each other to embrace on one side before sliding against each other’s back and embracing on the other side in a loop. Still, the piece lacks clarity. Representing France, Teilo Troncy with . je ne suis pas permanent . It begins quietly, with but a bit of a light on a sole woman. Soon, we hear music, but as though it is coming from a great distance. The dancer seems happy about it. The music comes in full force and she can finally do her jazzy dance with great energy. When the soundtrack disappears, she is left alone, humming as if trying to remember what she must do, psyching herself up. However, the grandeur of her movements danced to silence makes her look as though she’s having a meltdown. Things don’t seem to be going wrong technically as much as mentally. And the winner is… The Netherlands! Because it’s refreshing to see a contemporary dance piece that actually has dance in it. The Netherlands might seem like the obvious choice as it is the crowd-pleaser of the bunch. One might say that it’s not a particularly daring choice from the judges, but then again none of the pieces were especially daring either, so it might be fitting. www.danceroads.eu www.tangente.qc.ca Marche, marche dans cette parade infinie de corps vers la mort. Derrière le rideau, des corps obscurcis attendent de se matérialiser pour eux aussi marcher comme ceux qui sont venus avant eux, comme ceux qui viendront après eux, pour ajouter leur maillon dans la chaîne humaine qui progressivement, relativement, deviendra de plus en plus minime, rapetissera jusqu’à n’en devenir qu’un point indéchiffrable, avant qu’ils ne retournent d’où ils viennent, dans un autre monde, dans l’au-delà. Cette marche qui ne peut dévier de la ligne chronologique, cette marche dont l’accumulation incessante du temps efface la signifiance de toute action humaine. Cette marche au rythme du battement incessant du tambour, du temps qui n’arrête pour personne. Cette marche qui ne se résume que par elle-même. La Tragédie d’Olivier Dubois, c’est peut-être ce défilé de dix-huit corps nus, microcosme humain, vers l’inévitable mort. Ou c’est peut-être autre chose… Pour un instant, la marche se ralentie, comme si on la plaçait sous une loupe. Ce moment n’est pas plus signifiant que n’importe quel autre. Il est tout comme celui qui vient avant ou après. La poète Edith Sitwell a dit que la poésie est la déification de la réalité. N’importe quel moment pourrait être ralenti, être déifié, être poésie. Les acteurs de ce choeur épousent des poses statuesques. Par le fait même, ils dessinent leur vie, la colorent, l’écrivent. La tragédie est peut-être plutôt la mythologie que l’humain crée pour être moins animal, pour être plus divin : pour que sa vie excède sa propre durée. Le Christ est mort; longue vie au Christ! Des mouvements individuels commencent à émaner des corps, les propulsent hors de leur rang. L’espace doit maintenant être navigué pour éviter les collisions avec les autres. On ne peut parler de liberté. Les mouvements ne semblent pas consciemment choisis autant qu’ils semblent naturellement se manifester par ce qui fait de chacun un individu au-delà de son contrôle. On ne crée pas le destin; on le réalise. Au coeur de ces convulsions, des mouvements synchronisés apparaissent, la collectivité donnant par moments à l’individu quelque chose d’un peu plus grand que lui. La déification par le nombre, par l’amplification, par la volonté : le désir même de la déification. Une lumière stroboscopique fragmente l’action en images partielles. Nous ne percevons que des fragments du tout. Comme toujours, chaînon que nous sommes. 1-3 mai à 20h Théâtre Maisonneuve de la Place des Arts www.dansedanse.ca 514.842.2112 / 1.866.842.2112 Billets : 34$ + taxes Pour gagner, il faut tuer. C’est ce que l’une des voix désincarnées que l’on peut entendre dans LOIN… du chorégraphe français Rachid Ouramdane nous rappelle. À la guerre, il y a les tués et il y a les tueurs. La victoire n’est qu’une illusion. Dans ce solo, les voix coulent à un rythme effréné, se succèdent, nous plongent dans un univers où les guerres incessantes font éventuellement de nous tous des colons colonisés. À mesure que le temps avance, le passé se compresse sous son propre poids et, dans l’énumération des événements d’une vie, deux ans passés en prison passent aussi vite qu’une mort subite. La parole demeure toutefois vitale pour Ouramdane, ces témoignages enregistrés étant la seule chose qui puisse nous sauver de l’amnésie collective, quoi que certains intervenants semblent douter que la mémoire soit le moins pire des maux. Toutefois, le chorégraphe continue de dérouler le fil de son microphone au fil de l’histoire qu’il raconte, pour laisser une trace aussi visible que celles qui marquent l’âme des victimes directes ou collatérales de guerres et autres colonisations. La rapidité des monologues, surtout celui d’Ouramdane, évite à la sentimentalité d’infiltrer le ton de la voix, transformant cette multiplication de mots en un récit qui – à l’image de l’Histoire elle-même – nous affecte sans que l’on ne puisse toujours préciser de quelle manière, les effets concrets, mais les causes de plus en plus lointaines, notre vie que l’écho de voix que nous n’avons nous-mêmes jamais entendues. Tout sur scène est d’un noir plus moderne que gothique : l’écran vidéo, reluisante, en coin, à la verticale; les trois haut-parleurs style gramophone; les flaques statiques qui s’écoulent de ces éléments scéniques, autre trace laissée par les témoignages, visible mais dont le produit demeure mystérieux. Le tout est encadré par quatre tubes de néon. Le visage d’Ouramdane demeure surtout dissimulé sous le capuchon de son chandail, lui aussi noir, faisant écho aux visages que fragmente l’écran vidéo, étroit. Sa danse, (trop) simple, comme s’il ne voulait pas distraire du propos, rejoint la scénographie : au sol et en lenteur, à la même vitesse que les haut-parleurs qui pivotent; convulsive alors que les lumières clignotent incessamment; une marche rapide d’un côté à l’autre de la scène alors que les haut-parleurs tournent à haute vitesse... Un Américain d’origine vietnamienne dit que Bruce Lee était son héros car il semblait plus vrai que Spiderman ou Superman. « Whatever happened to heroes? » chante Ouramdane. Sur l’écran, des logos de compagnies telles que Mercedez-Benz et Fuji déferlent. Dans un système capitaliste, les compagnies deviennent les colons. L’héroïsme ne se mesure plus aux prises de position morale, mais au portefeuille. 24-26 avril à 20h MAI (Montréal, arts interculturels) www.m-a-i.qc.ca 514.982.3386 Billets : 25$ |
Sylvain Verstricht
has an MA in Film Studies and works in contemporary dance. His fiction has appeared in Headlight Anthology, Cactus Heart, and Birkensnake. s.verstricht [at] gmail [dot] com Categories
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