Blog Posts

Aujourd'hui je meurs (8/12)

9/5/2015

Au cours d’un an, je suis mort cinquante-deux fois. Ce qui suit est le huitième
de douze échantillons des traces écrites laissées par ces cinquante-deux morts.

Aujourd’hui je meurs

Et si mes mains
Contre votre poitrine
Vous propulsent
Vers le sol
Ce n’est que je désire
Ressentir
Votre poing contre mon cœur
Soudez-vous à mon cœur
De votre peau
De votre chair
De votre sang
Tuez-moi
Mais faites-le
De vos propres mains
De sorte que je meurs
Dans le toucher

Aujourd’hui je meurs

Si alors vous voudrez
Me couvrir
De votre sperme, faites-le

Il sera trop tard

Aujourd’hui je meurs

De votre petit doigt
Avez-vous déjà tenu
Le petit doigt d’un autre?
Ce n’est que cette différence
Que je demande

Aujourd’hui je meurs

Pour ma dernière communion
Éliminez toutes les distances
Allongez-vous sur mon corps
Les uns après les autres
Jusqu’à ce que mon corps
De lui-même s’enfonce dans la terre

Aujourd’hui je meurs

J’avais tort
J’aurais dû vous laisser
Me faire mal tout autant
Que je vous fasse mal
Aussi

Aujourd'hui je meurs (7/12)

29/4/2015

Au cours d’un an, je suis mort cinquante-deux fois. Ce qui suit est le septième
de douze échantillons des traces écrites laissées par ces cinquante-deux morts.

Aujourd’hui je meurs

J’aurais voulu
Vous laisser plus
Vous laisser mieux

Et puis tout ça
N’est qu’égoïsme

Je vous laisse
Shakespeare
Vonnegut
Montgomery
Poulin

Aujourd’hui je meurs

Pour mon dernier repas :
Un bon café
Un bon livre
De la bonne musique

Aujourd’hui je meurs

Tenez-moi
La main – la mémoire
Est courte – je n’aurai
Besoin que d’une
Seconde pour oublier
Que ce ne fût pas
Toujours ainsi

Aujourd’hui je meurs

Après avoir été
Rempli de mots, de sorte
Que je ne meurs pas seul

Quelqu’un
Quelque part
Sans le savoir
Était avec moi

Aujourd’hui je meurs

Respire
C’est comme tout
Le reste

Aujourd'hui je meurs (6/12)

21/4/2015

Au cours d’un an, je suis mort cinquante-deux fois. Ce qui suit est le sixième de
douze échantillons des traces écrites laissées par ces cinquante-deux morts.

Aujourd’hui je meurs

J’ai assez eu
J’ai assez vu
J’ai tout ressenti

Et pourtant
Encore

Aujourd’hui je meurs

Si je l’accepte,
Je suis heureux;
Si je ne l’accepte pas,
Je suis heureux

Aujourd’hui je meurs

Et il n’y aura personne
Pour m’attendre
Et même s’il n’y a rien je veux
Penser que quelqu’un m’attend

Et puis peu importe
Je finirai
Comme j’ai commencé
Je vous attendrai, moi
Surtout vous, les inconnus

Aujourd’hui je meurs

Éclaircissez-moi
La tête; je désire
Tout ressentir

Comme Rien
On ne peut exister
Que dans l’immobilité

Aujourd'hui je meurs (5/12)

29/3/2015

Au cours d’un an, je suis mort cinquante-deux fois. Ce qui suit est le cinquième
de douze échantillons des traces écrites laissées par ces cinquante-deux morts.

Aujourd’hui je meurs

Et vous n’aurez jamais
Su comment je vous ai
Aimés

Aujourd’hui je meurs

Attendez
Ne me tuez pas
Encore
Il y a encore de la place
Pour changer

Aujourd’hui je meurs

Je pourrais
Me faire à l’idée
Mais je devrais prétendre
Que la vie est toujours
Ainsi

Aujourd’hui je meurs

Un réveil
Une photo
Un livre (Oscar Wilde)
Une peinture (Kent Monkman)
Un cahier Moleskine
Un café
Un sourire
Un « have a good day » à
Un bel homme

Aujourd’hui je meurs

And let it be known
That I had everything
I ever wanted
And it was exactly the same
As having none of it

Aujourd'hui je meurs (4/12)

12/3/2015

Au cours d’un an, je suis mort cinquante-deux fois. Ce qui suit est le quatrième
de douze échantillons des traces écrites laissées par ces cinquante-deux morts.

Aujourd’hui je meurs

Encore un peu
D’amour

Aujourd’hui je meurs

En demandant
Mon dernier repas

Tuez-moi
Le ventre plein

Tuez-moi
Le cœur plein

Aujourd’hui je meurs

Plus rien
À dire

Aujourd’hui je meurs

On pourrait
Faire pire

Aujourd'hui je meurs (3/12)

24/2/2015

Au cours d’un an, je suis mort cinquante-deux fois. Ce qui suit est le troisième
de douze échantillons des traces écrites laissées par ces cinquante-deux morts.

Aujourd’hui je meurs

Et rien

Notre mort est
Comme notre vie

Aujourd’hui je meurs

Non
Pas dans le rien
Je veux mourir
Avec une chose
Dans la main

Aujourd’hui je meurs

Avec un seul point
Dans le cœur

Un point final
Qui n’est pas précédé
De tous les mots
Que j’avais besoin
De dire

Et il y en avait si peu

Aujourd’hui je meurs

Alors je me raconte
Une histoire.

Je me raconte
Que l’amour
Existe.

Non pas
À l’extérieur
De moi,
Non pas
Qu’il me survivra;
Je l’emporte
Avec moi.

Je le tiendrai
Dans mes mains
Jusqu’à la dernière seconde.
Vous devrez l’enterrer
Avec moi.
Vous devrez en faire
Votre deuil.

C’était à vous de mourir
Avec moi.

Aujourd'hui je meurs (2/12)

19/2/2015

Au cours d’un an, je suis mort cinquante-deux fois. Ce qui suit est le deuxième
de douze échantillons des traces écrites laissées par ces cinquante-deux morts.

Aujourd’hui je meurs

Non,
J’ai bu trop de café
Je ne peux
Me mettre dans la mort
Pour que la transition
Soit douce

Je ne veux pas
Que ma mort soit un arrêt
Je veux arrêter
Avant de mourir
Je veux mourir avant
De mourir pour pouvoir
Mieux mourir
Je veux parfaire la mort
Je veux être son expert
Je veux être
Le meilleur mort

Alors laissez-moi
Une journée de plus
Pour mieux apprendre
À mourir

Aujourd’hui je meurs

C’est l’automne
Ce serait quand même beau

Aujourd’hui je meurs

Enfin
Plus d’excuses
Plus de regrets

En acceptant la mort
C’est aussi la vie que
J’accepte

Aujourd’hui je meurs

Et il y a une paix
À n’avoir jamais eu
Comme si l’acharnement du destin
Pouvait être assimilé
Pouvait devenir courage
Pouvait me transformer
En toute la force
De deux petits mots : même si

Aujourd'hui je meurs (1/12)

12/2/2015

die daily.
hourly, if you’ve
got the energy.

Sherwin Tjia, The World Is a Heartbreaker

Au cours d’un an, je suis mort cinquante-deux fois. Ce qui suit est le premier
de douze échantillons des traces écrites laissées par ces cinquante-deux morts.

Aujourd’hui je meurs

Pas assez
Jamais assez
Mains l’infinité
Serait trop

Il me faudrait
L’infini moins un

Je veux faire
Le bien sans Dieu,
Sauf pour ce qu’il Est :
La mémoire collective

Je veux
Le papier
Comme souvenir

Aujourd’hui je meurs

Dans la préparation
De ne jamais mourir

Dans la dépendance
(Ce n’est que dans la mort
Que je n’ai plus besoin
De vous)

Je voudrais
Mourir en vie
                            Mon fantôme ne vous
                            Visiterait pas, ne
                            Vous parlerait pas,
                            Ne vous posséderait pas
                            Il nourrirait
                            Les fleurs. Il ferait tout
                            Pour que vous le voyiez
                            Sans jamais le savoir

Aujourd’hui je meurs

En voulant
Tout le contraire

Je veux être
                         Ailleurs
Je veux être
                         Avant
                         Ou après
Je veux être
                         Autre

Mais partout est ici
Toujours maintenant
Sans moi, inexistant

Aujourd’hui je meurs

Pourquoi pas?
C’est un jour comme un autre

Favourite Reads of 2014

10/1/2015

The Transcendentalist (1842) + The Poet (1844), Ralph Waldo Emerson

Be it so: I can sit in a corner and perish (as you call it), but I will not move until I have the highest command. If no call should come for years, for centuries, then I know that the want of the Universe is the attestation of faith by my abstinence. Your virtuous projects, so called, do not cheer me. I know that which shall come will cheer me. If I cannot work, at least I need not lie. All that is clearly due to-day is not to lie. In other places other men have encountered sharp trials, and have behaved themselves well. The martyrs were sawn asunder, or hung alive on meat-hooks. Cannot we screw our courage to patience and truth, and without complaint, or even with good-humor, await our turn of action in the Infinite Counsels?

A Room of One’s Own (1929), Virginia Woolf

Suppose, for instance, that men were only represented in literature as the lovers of women, and were never the friends of men, soldiers, thinkers, dreamers; how few parts in the plays of Shakespeare could be allotted to them; how literature would suffer! We might perhaps have most of Othello; and a good deal of Antony; but no Caesar, no Brutus, no Hamlet, no Lear, no Jaques--literature would be incredibly impoverished, as indeed literature is impoverished beyond our counting by the doors that have been shut upon women.

Un certain sourire (1955), Françoise Sagan

Je me souviens qu'à un moment, m'étend appuyée à la machine, j'avais regardé le disque se lever, lentement, pour aller se poser de biais contre le saphir, presque tendrement, comme une joue. Et, je ne sais pourquoi, j'avais été envahie d'un violent sentiment de bonheur; de l'intuition physique, débordante, que j'allais mourir un jour, qu'il n'y aurait plus ma main sur ce rebord de chrome, ni ce soleil dans mes yeux.

Howl and Other Poems (1956), Allen Ginsberg

The weight of the world
is love.
Under the burden
of solitude,
under the burden
of dissatisfaction

the weight,
the weight we carry
is love.

Who can deny?
In dreams
it touches
the body,
in thought
constructs
a miracle,
in imagination
anguishes
till born
in human -
looks out of the heart
burning with purity -
for the burden of life
is love,

but we carry the weight
wearily,
and so must rest
in the arms of love
at last,
must rest in the arms
of love.

No rest
without love,
no sleep
without dreams
of love -
be mad or chill
obsessed with angels
or machines,
the final wish
is love
- cannot be bitter,
cannot deny,
cannot withhold
if denied:

the weight is too heavy

- must give
for no return
as thought
is given
in solitude
in all the excellence
of its excess.

The warm bodies
shine together
in the darkness,
the hand moves
to the center
of the flesh,
the skin trembles
in happiness
and the soul comes
joyful to the eye -

yes, yes,
that's what
I wanted,
I always wanted,
I always wanted,
to return
to the body
where I was born.

Les nourritures terrestres suivi de Les nouvelles nourritures (1969), André Gide

Ce qu’un autre aurait aussi bien fait que toi, ne le fais pas. Ce qu’un autre aurait aussi bien dit que toi, ne le dis pas, -- aussi bien écrit que toi, ne l’écris pas. Ne t’attache en toi qu’à ce que tu sens qui n’est nulle part ailleurs qu’en toi-même, et crée de toi, impatiemment ou patiemment, ah ! le plus irremplaçable des êtres.

La chambre claire : Note sur la photographie (1980), Roland Barthes

Elle morte, je n'avais plus aucune raison de m'accorder à la marche du Vivant supérieur (l'espèce). Ma particularité ne pourrait jamais plus s'universaliser (sinon, utopiquement, par l'écriture, dont le projet, dès lors, devait devenir l'unique but de ma vie).

Métaphysique des tubes (2000), Amélie Nothomb

Il existe depuis très longtemps une immense secte d'imbéciles qui opposent sensualité et intelligence. C'est un cercle vicieux : ils se privent de volupté pour exalter leurs capacités intellectuelles, ce qui a pour résultat de les appauvrir. Ils deviennent de plus en plus stupides, ce qui les conforte dans leur conviction d'être brillants - car on n'a rien inventé de mieux que la bêtise pour se croire intelligent.

La délectation rend humble et admiratif envers ce qui l'a rendue possible, le plaisir éveille l'esprit et le pousse tant à la virtuosité qu'à la profondeur. C'est une si puissante magie qu'à défaut de volupté, l'idée de volupté suffit. Du moment qu'existe cette notion, l'être est sauvé. Mais la frigidité triomphante se condamne à la célébration de son propre néant.

On rencontre dans les salons des gens qui se vantent haut et fort de s'être privés de tel ou tel délice pendant vingt-cinq ans. On rencontre aussi de superbes idiots qui se glorifient de ne jamais écouter de musique, de ne jamais ouvrir un livre ou de ne jamais aller au cinéma. Il y a aussi ceux qui espèrent susciter l'admiration par leur chasteté absolue. Il faut bien qu'ils en tirent vanité : c'est le seul contentement qu'ils auront dans leur vie.

If Not, Winter: Fragments of Sappho (2002), translated by Anne Carson

someone will remember us

I say

even in another time

The Complete Maus (2003), Art Spiegelman

Rien de grave (2004), Justine Lévy

Adrien m’a quittée pour une autre. Adrien ne reviendra pas. C’est ça, être adulte. Être adulte, c’est être remplacée.

Dance (2011), edited by André Lepecki

In her book Unmarked, Phelan proposed that performance lingers as a virtual form, a memory. Rather than subject itself to the reproduction of its image, it returns only as the persistence of its trace.

Interviews (2014), Laura Broadbent

I have always kept ducks – and the colour of their plumage, in particular the dark green and snow white, seemed to me the only possible answer to the questions that are on my mind.

Yes And/Or No: A Manifesto Against the Canon

19/9/2014

No to immovability.

No to the proper.

No to sacred cows.

No to feeling guilty about pleasure.

No to thought over feeling or feeling over thought.

No to making algorithms out of human beings.

No to populism and elitism.

No to the canon that is racist, sexist, homophobic, and classist.

No to unconditionally loving or hating a work, which disregards its complexity, as well as our own.

No to vowing to love or hate a work forever, which implies that the work is dead.

No to The Beatles and Céline Dion. No to William Shakespeare and R.L. Stine. No to Alfred Hitchcock and Ed Wood. No to Anne Teresa De Keersmaeker and Mia Michaels.

Yes to fluidity.

Yes to the defiant.

Yes to sacrificed cows.

Yes to deriving pleasure from guilt.

Yes to feeling and yes to thought.

Yes to making algorithms more human.

Yes to individuals having personal experiences with a diversity of works.

Yes to disagreeing with the popular opinion so that the canon can live and breathe.

Yes to loving and hating a work for different or for the same reasons.

Yes to loving a work one day and hating it the next because the work is alive and so are we.

Yes to The Beatles and Céline Dion. Yes to William Shakespeare and R.L. Stine. Yes to Alfred Hitchcock and Ed Wood. Yes to Anne Teresa De Keersmaeker and Mia Michaels.