Au cours d’un an, je suis mort cinquante-deux fois. Ce qui suit est le onzième
de douze échantillons des traces écrites laissées par ces cinquante-deux morts.
Aujourd’hui je meurs
Je suis toujours
Près, mais jamais
Prêt; il n’y aura
Jamais assez d’amour
Pour remplir l’espace
Inexistant entre moi et la mort
Aujourd’hui je meurs
Et dès lors
Je n’ai plus besoin
De vous
Quel soulagement
J’aurais dû
Vous tuer il y a longtemps
Aujourd’hui je meurs
Enfin
Si seulement
J’avais pu
Toujours mourir
Je n’aurais jamais
Eu à m’inquiéter
De rien
Aujourd’hui je meurs
Du moment
Que je l’accepte
Plus rien
Plus de mal
Plus de douleur
Plus du tout
Rien
Que la respiration
Que la drogue
Que le post-tout
de douze échantillons des traces écrites laissées par ces cinquante-deux morts.
Aujourd’hui je meurs
Je suis toujours
Près, mais jamais
Prêt; il n’y aura
Jamais assez d’amour
Pour remplir l’espace
Inexistant entre moi et la mort
Aujourd’hui je meurs
Et dès lors
Je n’ai plus besoin
De vous
Quel soulagement
J’aurais dû
Vous tuer il y a longtemps
Aujourd’hui je meurs
Enfin
Si seulement
J’avais pu
Toujours mourir
Je n’aurais jamais
Eu à m’inquiéter
De rien
Aujourd’hui je meurs
Du moment
Que je l’accepte
Plus rien
Plus de mal
Plus de douleur
Plus du tout
Rien
Que la respiration
Que la drogue
Que le post-tout
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